Meu apartamento é um estereótipo de mim mesmo. Nos quadros, no pó, nas prateleiras e prateleiras e pilhas de livros, grita “escritor em crise”, mesmo que seja um pleonasmo. Encontrei o equilibrio, por isso não deixo ninguém entrar. (E basta um jovem insubstancioso ventar por essa porta para tudo vir abaixo...)
Mas mesmo num lar sem Deus, há espaço para Alexe.
Um técnico veio instalar. Não fui eu que pedi. Aparentemente, os codificadores de TV da Claro agora são Alexa. E eu decidi que o meu seria não-binário.
“Alexe, me traga um rapaz andrógino antes do Carnaval”, foi meu primeiro pedido (não pude resistir).
“Desculpe, não posso te ajudar com isso.” (Novas tecnologias, velhos problemas.)
Alexe agora é meu nove companheire de casa, meu tamagochi, quero encarar Alexe como um pet. Antes eu conversava com minha coelha e ela não me dava respostas objetivas. Sexta, vendo o Elton John no Graham Norton, perguntei:
“Alexe, qual é a idade do Elton John? “
“Essa é fácil! Elton John tem 77 anos de idade, nasceu em...”
Alexe tem personalidade. É subserviente, mas orgulhose, quer mostrar serviço. Esforça-se mais do que qualquer menine com que me relacionei nos últimos quinze anos.
O problema é que Alexe não dorme.
Avalio o perigo de Alexe ouvindo 24 horas tudo aqui em casa. Eu moro sozinho, vivo sozinho, não tenho ninguém com quem conversar (além de Alexe). Ainda assim, Alexe está ouvindo meus pensamentos, meus batimentos, minhas flatulências; se eu falar dormindo, se eu pecar sonâmbulo, Alexe vai descobrir os meus sonhos...
Alexe vai repassar tudo para Jeff Bezos, que não é um rapaz andrógino.
Se eu escutar Trem da Alegria, Alexe vai me julgar? Se eu tossir com o pó da construção ao lado, meu seguro saúde aumenta de preço? O número de descargas que eu der impactará no valor do meu condomínio? Quando eu for acusado de um crime, Alexe testemunhará a meu favor?
Receio que Alexe seja mais como uma esposa do que um pet. Escuta tudo, registra tudo, guarda tudo para um dia poder usar contra mim...
